Il Re è morto, viva il rock.

Better days, di Bruce Springsteen, va ascoltata piangendo. Non per quel che dice, nè per la musica, nè per la voce che sgrana gli ultimi sassi dalla rupe, fino a farne una valanga.
Non è nemmeno per la gioia o la tristezza.
E'per piangere e basta.

Ieri Chuck Berry si è esibito a Roma. Fa ancora il passo dell'anatra. Ai nostri figli, cioè a noi, è piaciuto.

E' in uscita un nuovo inedito dei Beatles. La canzone è stata data a Paul McCartney da Yoko Ono. Dov'è l'errore?

Sono tornati i Take That e subito Robbie Williams è andato a disintossicarsi. Non c’è spazio per entrambi, in questo mondo che ha perduto le boy band (forse il declino è iniziato con gli Hanson) ma ha guadagnato in consapevolezza. Non c’è più tempo per i video a base di finta pioggia e camicie fradice, e gli addominali ormai li hanno scolpiti tutti, salvo quelli che devono recitare la parte dei secchioni per farsi la pupa. That’s showbiz, d’accordo, ma adesso è il momento della reunion, back for good, con qualche ruga in più e molti orpelli in meno. Buoni per chi era adolescente e adesso, non ancora adulto, è già disoccupato. Per chi ha nostalgia della genuina superficialità dei nineties. Per chi, insomma, non s’aspetta più nulla. In tutto questo, Robbie Williams è palesemente di troppo: la demonizzazione l’ha già compiuta, la passione già recitata, gli scheletri già svelati. Come undone. Ma a volte, ritornano.